Помер Сергей Безруков, попал на небеса. Смотрит - с одной стороны Пушкин, нехорошо на него поглядывая,
лепажа заряжает, с другой - Есенин с финкой подбирается... И тут сверху громовой голос:
- Всем стоять! ОН МОЙ!